Son las exclamaciones de los poetas
los suspiros de las mujeres
el olor de la cuna
de los nidos

son tus pies
y a veces
tus sonidos

los que desaparecen
cuando se hace de día
y los pájaros
lloran
ciegos
y
abatidos.

Elporquédelospájaros.

Dicen
que hubo un hombre
que en su olvido
despertó de noche
amnésico de dolor
y que al ver salir el sol
no aguantó
recordar

que estaba vivo

y entre sombras gritó,

los pájaros respondieron
generosos
para que en el unísono
los tímpanos del hombre
estallaran
su calvario.

confundidos

cantaron
lloraron
confundidos
los pájaros
supieron,
amaron.

Ojalá

el día 

dejara en paz

a la noche.

Mamá,
quedémonos.

Quedémonos hasta
que se nos olvide
quienes somos
por qué somos
hasta que podamos vernos
sin historias

y cuando te encuentre
en este extravío
oportuno
te diré:

¿por qué a usted
le pesan tanto los ojos?

venga,

éntrese,
acuéstese,
yo también estoy perdida
yo también
yo también
querida.

Cuando los cuerpos previenen la madrugada y se escucha a los canarios respirar,
perforo con mis pestañas el aire noctámbulo,
y escucho lobos en vez de motores.
Cuando los cuerpos pesan más por mantenerse callados
y ávidos de letargo
esperan despertar;

yo me sé carne
y soy poeta
soy mudo
soy cuando
los 
niños
jugaban 
en 
soledad.

Espero

sin la necesidad de un asiento

quedarme incrustada

en

las letras

y

ser

para siempre

(aunque algún día me sepas tanto)

tu recién venida.

Que te admiren 
para siempre
y 
que los absolutos
imploren 
que te prives de la vida,
porque ya no tienen
tiempo
para ver a sus esposas
y a
sus
hijos.

Necio
el que cree
que ahorrando en
lenguaje
deja de abusar de este
pues
la verborrea
pertenece al sueño
al crepúsculo
al orgasmo
y a las olas

el lenguaje
es la alquimia
más empírica
la temporalidad
más efímera

es el roce
de
los
    enamorados.

Territorio
o pretención de asperesa
sequedad invasiva
desaires 
sector (es)
invadido (s)
permitido (s)
accedido (s)
restringido (s)

Colonizado desde el dedo chico del pie
hasta el primer pliegue de su rodilla.

A veces escucho
la invasión
napoleónica
en sus ojos,
y me invento una pequeña partitura
danesa (digo bajito)
y le bailo,
con una sola pierna
y mi rifle al hombro.

No sé si rastros

o encierro

pero territorio 

al fin

y al cabo.

Yo
prefiero meter las patitas
en el mapocho
que acercarme al
Lete,

de nuevo.

Todo está 
en letargo
sin prótesis
ni guantes de goma

en euforia silenciosa

hasta que el lenguaje
no encuentra cómo
desvestir
la frustración
del empalagoso
amor cautiverio.

Traité de bave et d’éternité

La quiero

porque

miramos el cielo

y 

me limpia los ojos

para ver más

puntos blancos

y más

y más

y más

y más

y más.

AFTER SUCH PLEASURES.
no llegaría jamás, ni a tientas.

Brevísimo
solo para alcanzar, desde esta ánfora de espejismos,
un poco de la miel que cae por el antebrazo;
sin querer referirme a mi misma con pronombres

escribo.
Inerte.
A la espera de aquel oyente.
Que espero, 
no sepa leer.
No sepa
saber.

Esta condena

de preferir 

la almohada mala,

el pan con menos palta,

los días en letargo.

Esta condena,

carente de poesía

y figuras literarias

decorativas,

solo es soportable

si somos dos los condenados.

Alevosía.

El amoroso
despojado de la voz materna 
lazarillo ignorado
se dispone, mientras
abismado en otro rostro,
           en un acto casi suicida
a la exposición indolente
abúlica
vehemente
beata
de sus  
ojos;

"quiero saber..."
             dice el enamorado
"me enfrento, a saber".

Escribo y rompo.

Incisión
para re armar.
(A veces léase amar).

Astuto el hombre
que para apropiarse del lenguaje
inventó la ironía
acabando al fin
con la subordinación
de lo 
que 
decimos.

Queremos
tatuar el humo
coger el agua
con las manos
humedecer las uñas
hasta romperlas
para no probarlas,
Nunca más.

Perras negras
terminen con la penumbra
y estén cuando sea prudente
si deciden quedarse lejos
o marcharse un tiempo
avisen
dejen
una nota
y sobre todo
despídanse.

Finalmente
sin querer que exista el final
ni la apnea
entendimos 
que solo se trataba de 
abrazarse
con la espalda
los codos
y el cuello.

Escuchélasletras.

Hay noches

que carecen de fulgor

hasta que 

en alguna página

la piel logra inmiscuir los ojos

al destello profético

de las exclamaciones de un poeta

enamorado.

 

Si no fuera por 

lo-que- frustra

nos encontraríamos

caminando,

frente a frente

en un semáforo

y ese deseo de

colisión 

no sería inminente

padeceríamos,

sin saberlo,

la enfermedad

de la prudencia.

Si se tiene suerte

es posible saberse espectro

para nunca sucumbir

ni tener que irse 

a tientas

de noche.

Su único deseo antes de abandonar esa habitación desahuciada
era habitar, por al menos un par de segundos, la mente desprolija que tanto anhelaba.
Porque no hay nada más vertiginoso que encontrarse, 
casi como un ilusionista, 
en el interior velado de ese cuerpo.
Ser un holograma, 
intruso,
efímero,
de lozanía extraordinaria;
gestando una revolución
(pero en secreto)
delante 
de los 
espejos.
 

Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio 

de revelaciones.

Aunque tenga estampilla afrodisiáca

y buzón de marfil,

prefiero el lenguaje sin remitente,

ni destinatario.

Maniobras de Escapismo

Voraz.

Abstención.
Síndorme o
préstamo.
No sé si
casa
o
barco.
Si de nada
o bienvenido,
si poesía
o catástrofe.

Abstención.
Deseo
de infortunio.
Leviatán
que se acerca.

No sé si Dios,
o la Bestia.
No sé si
hambre
o
vorágine.

(...)


Entonces, me acerco.
Más cerca,
te observo
a tientas,
pero me desvío
me
abstengo.

Sálvate.

Si no fuera por que me sé sin sangre

sin estirpe conciliadora

sin talones que se apoyan

sin llanto en sueño,

sin tanto

y poco,

te diría no te salves,

(quédate)

y que sepan los mirlos,

que mientras cantan

yo te digo bajito

suelta las manos

del barro piadoso

del corazón borrascoso.

Embalaje.

Usted no pretendía menos,
con sus uñas de cartón
y sus yemas de pegamento.

Lo único que le pido,
es que junto con el plumavit
y ese plástico que se revienta;
deje un par de síntomas,

crucigramas con la solución abajo,

y un poquito de lenguaje.
Pero un poquito nomás.

alguna vez
                   alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
                   me iré como quien se va

La Pizarnik

Habíamos quedado en no salir nunca más de la cocina,
quedarnos ahí y derepente mirar por la ventana.
Nos habíamos puesto de acuerdo.
Decidido.
Dado un beso para que fuera real.

Hay que preveer,
antes de cualquier contrato,
que somos solos.
Y que la compañía,
siempre está afuera,
y nunca adentro nuestro.
(nadiesequedaporquesí)

Fatigue

Es el infinito mismo: lo que no termina de acabar.


Y aquí pongo que lo dijo el Barthes.

Usted,
de lejos,
cabe en la palma
de mi mano.

En las
páginas
de mentira.

En los ojos
a horizonte.

Quería decirle,

para que no se preocupe,

que de cerca, 
cabe en los mismos
espacios,

y que se ve linda, 

cuando se mete
en los pliegues
de la 
almohada.

Don´t patronize me.

Querer escribir el amor es afrontar el embrollo del lenguaje: 
esa región de enloquecimiento dónde el lenguaje es a la vez  
demasiado y demasiado poco, excesivo 
(por la expansión ilimitada del yo, por la sumersión emotiva) 
y pobre (por los códigos sobre los que el amor lo doblega y lo aplana). 

No lo dije yo, lo dijo Bouchoureliev. 

Átopos: el ser amado es reconocido por el sujeto amoroso como "átopos" (clasificación dada a Sócrates por sus interlocutores), es decir, como inclasificable, de una originalidad incesantemente imprevisible.

 

Entonces, tu autenticidad me reorganiza,

me inmiscuye

y más.

No existe nada más honesto

radical

         babilónico

indisimulable

nada

más 

consumado

que las curvas de tu boca

cuando mientes

o cuando me sabes

de 

lejos.

Alexitimia*

POST-IT AMARILLO:

Si me decido a enumerar o individualizar adjetivos y sustantivos, no usar jamás la palabra todo. Y si sucede que mis dedos se inclinan rápidamente a esta efímera palabra, dejar de escribir, ya que su uso (siempre) inadecuado podría provocar que todo se convierta en la poesía banal de la cual todos están acostumbrados.

Melosidades

y el poco de sol que se mete en las pestañas.

Y yo que pensaba escribirte cosas lindas,



perdón discreto.


A lo mejor deberíamos empezar a tomarte con sacarina.

Regalenme poesía, de la que viene en papel de sepia.

Desplumarme.

Esto de crecer y tomarse menos en serio

me gusta.

Pero solo si estás tú para cantar en mi boca.

El espacio es una cocina. La madre, una mujer por la cual los años han pasado visiblemente, se encuentra sentada fumando un cigarro. Mira a su hija mientras esta hace jugo en polvo en una jarra, no tiene más de 16 años y viste pijama.

Madre: Si alguna vez te enamoras, fíjate si tu pulgar encaja perfectamente en su cuello, si tus manos abarcan perfectamente sus hombros. El amor, el de verdad, significa ese momento en que te das cuenta que tu piel se magnetiza con la de la otra persona. Que encajan sus manos, brazos, codos, rodillas, tobillos; todo como si fueran de cartílago suave. No sé, te lo digo porque se te nota el amor, y espero que estés enamorada. 

Esas pequeñas escenas matutinas (imaginarias) que uno fantasea cuando las cosas no son como esperas.

Ich will sterben.

Te amo, por la chucha.

Atopar-me.

A veces se me rompen las manitos.

No por el frio,

ni por el quix.

Se me salen las capas de uña,

y la piel brota de su estirpe.

Se gastan,

se estrujan,

se frustran.

Hoy día se rompieron mis manitos,

y era mentira. No pasa a veces.

En realidad nunca las había visto,

(con los ojos velados)

tan desahuciadas,

tan manchadas,

tan- de nada.

Не оставь меня.

Aquí no se puede hacer nada.
No hay olor a casa,
no hay esperanza en las manos.
No hay calor,
hay tanto frio que la piel se endurece,
se parten los nudillos.
Aquí no hay hombros,
ni comida con sabores,
acá la gente es hueca,
y cuando duermen se sacan los corazones.
Aquí no estas tú,
ni siquiera estoy yo.
Aquí soy de carboncillo,
mancho las paredes con mis talones.
Me perdí entre las rotondas,
crucé con rojo,
me abroché los zapatos en plena kennedy,
te llamé sin saldo,
y puta madre que lloré.
Puta madre que te busqué.
Perdí las llaves, amor.
No llega el ascensor y la escalera tiene jabón.
Perdí las llaves, amor.
¿Ábreme la puerta?
Se me partieron los labios con las luces de los autos.
Se me achicó el estomago de tanto aire.
Se me cayeron los pómulos.
Se me agarrotaron las venas.


Se me entumieron las piernas.


Pero no te desarmé,
no te destilé.
Amor, ábreme la puerta?
Que veo el inverno,
lo veo frio, y sin techo.

Tomek, trae los hielos. Y un pañito.

Rompeme en cachitos bajo la almohada.










(No tengo porque cederte, yo no quiero 
pedirte nada, solo pon tus labios sobre 
mi espalda).

Güatita llena corazón contento.

MISERABLE PEDACITO DE MUJER

Haz tronar tus dedos,
apreta las pestañas,
amarra los pies.
Descascara la retina
y babosea tus nudillos.
Pedacito de mujer;
reune los poros en tu pecho 
e inventa un salto mortal.
Lánzate en neblina (solo para que nadie diga que lo hiciste para otros)
y cae con desparpajo.
Limpiate ese hoyo que te formaste en el pecho.
Métele aniz.
Métele chocolate amargo.
Métele agua.
Agua y verdades. 


Tómala a ella y déjala ahí dentro,
limpiala con un buen jabón;
de granada y sal de agua.


Sécate al sol.
Desnuda.
Sin piel.
Y yo sé,
te vas a ver y vas a querer creer,
pero pese a todo:
Te vas a seguir sintiendo un miserable pedacito de mujer.

Non so chi sono io.

Esto pasó una tarde en la que el calor me hizo cerrar los ojos con mis palmas apretándolos. 

Quiero aclarar que el-no-saber-quién-soy no tiene nada de angustiante; es más bien reconfortante y algo aliviante.

Y-ante-todo... Es lindo.

Dejé de saberlo en el momento en que dejé de acudir a mi y a mis "pero", a mis "quiero". 

Empecé a darme cuenta de que aullar encerrada en la cortina de baño no tiene nada que ver con ducharse, que sacrificar las yemas de mis dedos por canciones violadas no tiene razón. Descubrí que mi rareza no va por dejar la cabeza adormecida de música-re-recurrida en el metro. Y me fijé que mis uñas no tenían esa parte blanca que tienen todos cerca de la piel. 

Entonces dejé de saber quién soy y me volví un yo-que-es, pero que no se limita por saber cómo es ni qué es lo que no hace.

Creo que dejé de saberme de antemano.

Y es bueno porque ahora empecé a saber otras cosas.

A saberte a tí, por ejemplo. Y ni tanto tampoco, no es estudiarte, es saber mirarte.

Ya no sé quién soy, solo se que hay más luz de la habitual.

POST-IT VIRTUAL:

Escribir una epístola a mi misma sobre todo lo que espero de mí. Adjuntando un finiquito a mi pereza y etereidad.

No estoy hecha para ocasiones.

Je suis avec vous.

En otoño vamos a ver películas.

Y en invierno, vamos a salir a caminar sin paraguas;

y para ese entonces te va a gustar la lluvia (te prometo),

yo no me voy a enfermar porque ya habré aprendido a dejar de hacerlo.

Vas a usar el gorro que te regalé el domingo pasado,

y comer las galletas que hicimos en la tarde.

Voy a tener las manos sin guantes,

porque desde que tengo las tuyas no necesito más.

Y cuando volvamos a la casa nos sacaremos las hojas pegadas en los zapatos;

el agua en la punta de la nariz,

los abrigos y las bufandas.

Cuando salgamos a caminar sin paraguas:

a mi se me van a olvidar las llaves,

pero tu vas a andar trayendo las tuyas,

ya que con la lluvia, tu sabes que me pierdo.

PÁNFILA.
(cuando duermo dándote la espalda)

bajito.

Lolololololololololololololo!

Караколь бумаги

Últimamente he pisado muchos caracoles.

Y eso que yo nunca he sido de esas, y con esto quiero decir que mi rango de muertes de caracoles era ínfima (o casi nula). Esto pasaba porque, en las noches, mi visión de las calles se limitaba solo a mis pies y con suerte quizás al semáforo que nunca respetaba. 

Pero ahora todo es distinto; ahora ya perdí la cuenta de mis atentados "anti-crustaceos", y tengo la certeza de que algunos incluso han intentado salvarse gritando, justo antes de que mi pié destruya sus pequeñas antenitas y sus fascinantes casitas en espiral.

Es que honestamente, es inevitable;

últimamente he pisado muchos caracoles, 

porque ahora

a mi lado,

estás tú

sonríendo de mi mano.




(cómo no mirarte, si te envuelven las luces más rutilantes y el vaho más delirante).

Loveinteysiete.

Bitácora morada y tus hoyitos cuando sonríes.

Mother don't worry, 
she's got a garden
we're planting together.

I thought I loved you but it was just how you looked in the light.

(diría si no te supiera)

Hungover Owls.

“MY BRAIN IS SCREAMING. I DON’T HAVE TIME FOR THIS SHIT.”

Destacarte.

Hay tantas maneras de hacerte fluorecer,

y tan poco tiempo.

Y por acá Te Amo con todos sus preteritos, más perfectos que imperfectos.

Slalom por tu cuello,
es mi nuevo deporte de invierno.

Así :

Post-it azul:

PERCÁTATE.

No, no, no!
La gracia era correr Con nosotras, 
no De nosotras.

Deja que pasemos, sin miedo.

Sí.

Quiero sofocarme,

excederme,

pretenderte,

tenerte,

abrazarte,

quiero jugarte,

tocarte,

dibujarte con mis dedos,

tomarme tus ojos,

jubilarme en tu cuello,

ahogarme en tus manos,

dejar de respirar con tus vocales,

amarrarte a mis muñecas,

encerrarme en tus orejas,

empezarte en mis pulgares,

sin terminarte si no es por mis manos,

quiero viajarte y que viajemos,

encerrarte sin candado.

Abrazarte con mis rodillas,

con mis pies,

con mis caderas,

con mi siempre,

con mi quédate.

Quiero todo esto,

para que sepas que mis quieros, 

van anticipados con un Te-

y con un bien desde mi vientre,

y un aire de colores,

de sabores,

de tí.

Sepámosnos.

Quiero saberte 

y que me sepas, 

para poder sabernos, 

solo por saber, 

si nos sabemos bien.

Ahora, en los momentos de silencio, tu sonríes. Y ni te das cuenta.

Post-it Amarillo:

CEDER.

Gegen die Wand.

If you want to end your life, end it.
You don't have to kill yourself to do that.

quiero saber de tus tácticas, Mario.

Alguien pone en los muros el nombre de ella, ya no cabe en la noche ninguna estrella.

Alguien limpia su rabia con un consejo y la deja brillante como un espejo.

Alguien piensa hasta cuando.

Alguien camina.

Alguien piensa en afuera que allá no hay plazo, piensa en niños de vida y en un abrazo.

Post- it Amarillo:

CORRER.

There's no going back.

Cuando te dan una segunda oportunidad, creo que es bueno recordar...Lo frágil que es.

Forget about your house of cards.

Yo no sé de faroles,

ni de acordes,

no sé de lecturas, 

no entiendo;

las despedidas acopladas,

las miradas cancerígenas.

Se de relevancia,

de vorágine y asfixias,

conozco de manos,

de ceños fragmentados.

Yo,

no sé ni de vos,

ni de tu ombligo.

No sé de vocales,

y menos consonantes.

No sé de vientos,

ni de hojas.

No se de poesía, 

ni de L e t r a s.

Lo único que conozco,

y sé,

y puedo,

y cedo,

y veo,

son tus hombros,

y las piedras.

T o r p e

Lo único bueno de destrozarse el tobillo 
es 
que
por más que quiera
no podría salir a caminar de noche.
Ni menos 
correr 
por 
álguien 

(costumbre integrada recientemente).

El juego en que andamos.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.
de "El juego en que andamos" 



Un pibe llamado Juan Gelman.

¿Por qué durar es mejor que arder?

unpocodeMoi.

Odio hablar de la Familia y de todos esos temas en los cuales yo no me veo sonriendo.

Leer poesía calienta mis manos.

crónicas de Matilde.

Yo debo revisarme desde el antes,
descubrir el motivo, causa, impulso, la razón,
el por qué, y el hacia adónde, y el por qué
del por qué de la pregunta.

Ich hasse dich.

Por tu boca que carece de verdad.

La Carencia de la Señorita Pizarnik.

Yo no sé de pájaros,

no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Este blog debería tener cositas bonitas y felices.

Cositas bonitas y felices.

  


Colores de pieza de guagua wn.

David.

-Hace tiempo que no me besabas.

-Tu siempre esperas gestos, yo palabras.

Toda la noche

espero que mi lenguaje 

logre 

configurarme.

RAMONA.

She's the Sex Bomb-omb.