Post-it Amarillo:

DISIMULAR.

Para mala suerte tuya;
tienes el perfil de las personas que uso para imaginar.
Y no concretar.

Para mala suerte mia;
tengo el perfil de las personas a las que sueles no hablar.
Ni pensar.

Post-it Amarillo:

SONREIR.

Porsimelees.

Mis manos y tus manos.
Son de piel delgada.
Son de lápiz mina con la punta gastada.
Son de rayas sucias.
De lineas sensibles.
De borrones justificados.
De pedazos de goma perdidos.
De posiciones invertidas.
De vistas rápidas.
De puntos de vista distíntos.
De incomunicación justificada.
De alambre de púas.
De plumones rojos.
De crayónes suaves.
De avellanas.
Mis manos y tus manos.
Son de esas,
que no se tocan.
Porque no se encuentran.
No se dan cuenta.

Quiero decir un "Ay!" de haber.
No de doler.

No quiero pensar que:
Voy a volver a quedarme pegada mirando nada.
Voy a volver a tomar el camino más largo para pensar en vos.
Voy a volver a escuchar canciones tristes para creer que son del mismo color que mi vida.
Voy a volver a pensar demasiado de noche.
Voy a volver a fruncir el ceño por vos.
Voy a volver a caminar más lento en las noches.
Voy a volver a llorar a escondidas.
Voy a volver a apoyar mi cara contra mis manos y suspirar.
Voy a volver a proyectar imagenes con mis ojos en las paredes de Santiago.
Voy a volver a idealizar (te).
Voy a volver a escribir pensando en vos.

Así que, chau pesimísmo.
Ya no me leas más.
Ya no estoy más para vuestra cordura.
Quiero ahogarme un poco en la locura.
Serena, segura.

Soy de cartílago.

NoAmarás.

Enfríame la mente,
que suceda derrepente.
Sin que me percate,
o me de la corriente.

Habla y recuerda,
sólo
lo
que
se
nombra

existe.

Mirarte más de la cuenta.

yocreo,peronoveo.

Una mañana con aroma de soledad.
Un medio día sin tranquilidad.
Una tarde con destellos de miel,
de dulzura y sonrisas de él.
Una banca medio-enterrada en la tierra.
Con cenizas,
tinta,
y con aires de espera.
Unos árboles cantando con el viento.
"Yo te miro,
y te prometo, no miento".
Una corriente de vocales en su boca.
Entre suspiros:" yo te aviso cuando te toca".
Palabras dichas entre dientes.
Con los puños apretados y las manos ardientes.
"¿Me sientes?"
Minutos eternos mirando el piso.
Pensando en todo lo que lo quizo.

Una tarde con destellos de miel.
Con el aroma exacto de su piel.
Una brisa que apura el tiempo.
Que trae a la noche y con ella su cuerpo.
Una banca medio-enterrada en la tierra.
Una tarde de mentira,
Una noche en Lamenor.
De ganas desenfrenadas de ser mejor.
Una carencia de valor
Por sentir que no puede ser peor.
Y no,
Esto no termina con la palabra Amor.

No señor.

Nosotros,

los que tenemos la piel más delgada.

Los que sentimos más que el resto.