28.4.10
20.4.10
crónicas de Matilde.
Yo debo revisarme desde el antes,
descubrir el motivo, causa, impulso, la razón,
el por qué, y el hacia adónde, y el por qué
del por qué de la pregunta.
descubrir el motivo, causa, impulso, la razón,
el por qué, y el hacia adónde, y el por qué
del por qué de la pregunta.
13.4.10
La Carencia de la Señorita Pizarnik.
Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
8.4.10
Este blog debería tener cositas bonitas y felices.
Cositas bonitas y felices.
Colores de pieza de guagua wn.
4.4.10
3.4.10
2.4.10
30.3.10
John Boy era Boreal.
De aquellas masas era el gran insecto.
Tiene poderes llegaste a decir.
19.3.10
17.3.10
12.3.10
10.3.10
"El sol tiene memoria a corto plazo"
Me girtaron unos niños mientras jugaban bajo el agua de un grifo.
No sé si lo imaginé, o lo gritaron realmente.
Lo olvidé por 17 años.
Ahora que te conozco entiendo qué querían decirme;
El sol no nos conoce, sale discreto de las montañas en las mañanas y calienta de a poco las pieles de Santiago. Al comienzo de la tarde nos entiende mejor, se siente más cómodo y expresa su calidez a borbotones.
Ya en la tarde, el sol se da cuenta de que es dueño de nuestra piel, de nuestro humor, de nuestros días; por lo que se abre totalmente a nosotros. Su ego llega a los límites de la temperatura y cree que todos lo queremos por su calor innimaginable.
El sol, luego de gritar y reir eufóricamente, se da cuenta que ya nadie lo quiere cerca, que todos hablan mal de él. Se siente solo, las nubes que en un principio lo acompañaban, ahora se escapan por su arrogancia.
El sol está triste, ya queda poco tiempo para el cambio de turno con la Luna y el resultado de su trabajo fue decepcionante.
Comienza a avergonzarse de sí mismo, deja de brillar como lo hizo en un principio, llora colores y habla bajito. En la costa mucha gente lo mira maravillado, dedican sus minutos de la tarde para hablar de él, o simplemente observarlo.
El sol está cansado, se da cuenta que su brillo escandaloso no es atractivo, no es hermoso.
En una casa de madera, un hombre escribe su nombre en poemas frustrados: "Siempre te alejas en las tardes hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas".
Ya para cuando el sol no da más lágrimas, se va a dormir, rendido, derrotado.
Y así todos los días, sin melancolía que lo deje apagado.
Sin ayer que lo coloree de dolores.
Y así todos los días, sin melancolía que lo deje apagado.
Sin ayer que lo coloree de dolores.
No, perdóname tú.
Por no avisarte que me iba a subir en el globo.
Por no darme cuenta que no querías subir conmigo.
Perdóname por culparte a tí por mis rodillas.
Por pensar que volabas conmigo.
Ya me conoces, estoy hecha de plomo.
De plomo barato.
De plomo gastado.
Tengo las manos manchadas,
los ojos teñidos,
la lengua negra.
¿Por qué no me avisaste que el plomo pesa más que una sonrisa?
Y vos ¿de qué pesas?
¿Por quién pesas?
9.3.10
22.2.10
Some people never go crazy. What truly horrible lives they must lead.
Henry: Oh yeah?
Wanda: Do you hate them?
Henry: No, but I seem to feel better when they're not around.
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