Si se tiene suerte

es posible saberse espectro

para nunca sucumbir

ni tener que irse 

a tientas

de noche.

Su único deseo antes de abandonar esa habitación desahuciada
era habitar, por al menos un par de segundos, la mente desprolija que tanto anhelaba.
Porque no hay nada más vertiginoso que encontrarse, 
casi como un ilusionista, 
en el interior velado de ese cuerpo.
Ser un holograma, 
intruso,
efímero,
de lozanía extraordinaria;
gestando una revolución
(pero en secreto)
delante 
de los 
espejos.
 

Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio 

de revelaciones.

Aunque tenga estampilla afrodisiáca

y buzón de marfil,

prefiero el lenguaje sin remitente,

ni destinatario.

Maniobras de Escapismo

Voraz.

Abstención.
Síndorme o
préstamo.
No sé si
casa
o
barco.
Si de nada
o bienvenido,
si poesía
o catástrofe.

Abstención.
Deseo
de infortunio.
Leviatán
que se acerca.

No sé si Dios,
o la Bestia.
No sé si
hambre
o
vorágine.

(...)


Entonces, me acerco.
Más cerca,
te observo
a tientas,
pero me desvío
me
abstengo.

Sálvate.

Si no fuera por que me sé sin sangre

sin estirpe conciliadora

sin talones que se apoyan

sin llanto en sueño,

sin tanto

y poco,

te diría no te salves,

(quédate)

y que sepan los mirlos,

que mientras cantan

yo te digo bajito

suelta las manos

del barro piadoso

del corazón borrascoso.

Embalaje.

Usted no pretendía menos,
con sus uñas de cartón
y sus yemas de pegamento.

Lo único que le pido,
es que junto con el plumavit
y ese plástico que se revienta;
deje un par de síntomas,

crucigramas con la solución abajo,

y un poquito de lenguaje.
Pero un poquito nomás.

alguna vez
                   alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
                   me iré como quien se va

La Pizarnik

Habíamos quedado en no salir nunca más de la cocina,
quedarnos ahí y derepente mirar por la ventana.
Nos habíamos puesto de acuerdo.
Decidido.
Dado un beso para que fuera real.

Hay que preveer,
antes de cualquier contrato,
que somos solos.
Y que la compañía,
siempre está afuera,
y nunca adentro nuestro.
(nadiesequedaporquesí)

Fatigue

Es el infinito mismo: lo que no termina de acabar.


Y aquí pongo que lo dijo el Barthes.

Usted,
de lejos,
cabe en la palma
de mi mano.

En las
páginas
de mentira.

En los ojos
a horizonte.

Quería decirle,

para que no se preocupe,

que de cerca, 
cabe en los mismos
espacios,

y que se ve linda, 

cuando se mete
en los pliegues
de la 
almohada.

Don´t patronize me.

Querer escribir el amor es afrontar el embrollo del lenguaje: 
esa región de enloquecimiento dónde el lenguaje es a la vez  
demasiado y demasiado poco, excesivo 
(por la expansión ilimitada del yo, por la sumersión emotiva) 
y pobre (por los códigos sobre los que el amor lo doblega y lo aplana). 

No lo dije yo, lo dijo Bouchoureliev. 

Átopos: el ser amado es reconocido por el sujeto amoroso como "átopos" (clasificación dada a Sócrates por sus interlocutores), es decir, como inclasificable, de una originalidad incesantemente imprevisible.

 

Entonces, tu autenticidad me reorganiza,

me inmiscuye

y más.

No existe nada más honesto

radical

         babilónico

indisimulable

nada

más 

consumado

que las curvas de tu boca

cuando mientes

o cuando me sabes

de 

lejos.

Alexitimia*

POST-IT AMARILLO:

Si me decido a enumerar o individualizar adjetivos y sustantivos, no usar jamás la palabra todo. Y si sucede que mis dedos se inclinan rápidamente a esta efímera palabra, dejar de escribir, ya que su uso (siempre) inadecuado podría provocar que todo se convierta en la poesía banal de la cual todos están acostumbrados.

Melosidades

y el poco de sol que se mete en las pestañas.

Y yo que pensaba escribirte cosas lindas,



perdón discreto.


A lo mejor deberíamos empezar a tomarte con sacarina.